В нашем семейном фотоальбоме есть фотография: на фоне разрушенного здания девочка играет на скрипке, рядом солдат сидит, слушает. Никто не знает, откуда это фото.
_В Тюмени прошел конкурс школьных сочинений, посвященный 70-летнему юбилею Великой Победы. Всего поступило 172 работы. Редакция «Вслух.ру» публикует рассказы нынешних школьников о своих родственниках — ветеранах, участниках трудового фронта, детях войны, потерявших своих близких._
Карина Калиева, 7А класс МАОУ СОШ № 32 города Тюмени, победитель конкурса
Музыка войны
Я скрипачка. Часто на школьных вечерах учителя просят меня «поскрипеть». Я не обижаюсь. «Скриплю» фуги, сонаты, чардаши, «скриплю» и современную музыку. Техника моя ещё не совсем отточена, но публика в восторге, ведь скрипка не гитара и не пианино, в наши дни — это почти редкость. Почему я о скрипке? Вот почему.
В нашем семейном фотоальбоме есть фотография: на фоне разрушенного здания девочка играет на скрипке, рядом солдат сидит, слушает. Никто не знает, откуда это фото, кто эта девочка, где эти разрушенные дома. Но есть одна легенда. Впрочем, сначала это была вполне обычная история с реальными героями, когда-то рассказанная прабабушкой, затем моей бабушкой, и вот мама передала её мне уже как легенду.
Это было семьдесят четыре года назад. Война в маленьком городке началась почти сразу, летом сорок первого года. Постоянные бомбёжки не давали выйти на улицу. Жители постоянно находились в подвалах, бомбоубежищах или просто в сараях, чтобы ничем тяжёлым не задавило. В таком сарайчике пряталась и девочка со своей мамой, бабушкой и двумя маленькими братиками. У девочки была скрипка, на которой она научилась играть сама, без всякой помощи.
Когда бомбёжек было не так много, девочка со своей мамой уходили работать в госпиталь. Мама ухаживала за ранеными, а её дочка играла им на скрипке. Девчонка не знала ни нот, ни пьес, она сама придумывала мелодии, репетировала во время бомбёжек в сарайчике и снова — в госпиталь. Раненых было всегда много. Они стонали от боли, иногда плакали, иногда затихали. Некоторые затихали навсегда. Девочка входила в палату, вставала посередине комнаты и начинала наигрывать нежные мелодии. Раненые успокаивались, улыбались, спрашивали её: «А ты умеешь «цыганочку»? Девочка не умела. Дома она попросила напеть заказанные мелодии и тихонько наигрывала их, сидя в уголке.
Однажды была особенно сильная бомбёжка. Прибежала мама и крикнула: «Госпиталь разбило!» Девочка схватила скрипку и выбежала на улицу. Кругом были развалины. Госпиталь тоже был весь разрушен. Бегали врачи, санитары с носилками, с вёдрами, с бинтами. Подъезжали санитарные грузовые машины, увозили раненых. Через несколько минут всё стихло, ветер разносил обрывки исписанных листов с назначениями, осыпалась штукатурка. Девочка положила скрипку на плечо, прижалась подбородком, тихонько провела смычком по струнам. Скрипка запела. Сколько прошло времени, девочка не знала. Уже вечерело. Сквозь пыль просвечивало закатное солнце. Скрипка замолчала. «Играй, играй…», — тихо сказал кто-то. Девочка оглянулась на голос. На ящике из-под снарядов сидел раненый.
«Меня завалило, — тихим голосом сказал он, — я уже попрощался с жизнью, но услышал музыку. Стал выбираться на звук. Вот остался жив, благодаря твоей скрипке. Спасибо тебе огромное! Сыграй ещё что-нибудь».
Музыка полилась с новой прекрасной силой. Казалось, смычок не подвластен был руке девочки, неземная мелодия возвращала жизнь больной земле, обугленным деревьям, чёрной траве… Мелодия кончилась. Солдат с трудом поднялся с ящика, подошёл к девочке. «Ты — моя спасительница. Будь счастлива на всю оставшуюся жизнь». Солдат ушёл.
Вот такая история, ставшая легендой. Через года, через эпохи легенда, ставшая историей, ожила, озарила своей красотой маленький земной мир, незаметный городок в этом мире, высветила скромную девочку-скрипачку, спасшую раненого солдата.
Я смотрю на фото и домысливаю окончание этой истории. Оно самое счастливое и светлое, потому что не может быть другой истории, других нот, другой мелодии. Уж так задумано в нашем мире! Так задумано…
